|
С постаревших фасадов
облетела извёстка.
На скамейку присяду…
Ноги, словно из воска.
Почему-то из окон
мне почудился голос.
Той, чей пепельный локон
я не смел назвать - «волос».
Неразборчиво подпись:
«Вам…, на долгую память»
Это было…, а после?
Холм, укрытый цветами.
Там, на выцветшем фото,
взгляд, колючий и цепкий.
И красивейшим фоном:
небо, солнце и церковь.
Обнимаю глазами:
птиц, что хлебные корки
подбирают за нами,
дом, стоящий на горке…
Воздух пахнет больницей
под язык – две таблетки…
даже если ты птица,
где теперь твоя ветка?
Дмитрий Мурашов
|
