|
О бог любви, прекрасный сын Ареса,
с Цитеры ветер разметал кругом листы,
но струны, что рукой касался ты –
так сладостно звучат, где никнет тубероза.
Окно распахнуто, лишь в комнатах покой;
смотрю на слякоть и кипящие потоки,
но не дождю внемлю, а слушаю те звуки
волшебной музыки меланхолической.
И в мокрой зелени заметней средь ветвей
дриады мраморной, целующей сатира,
застывший силуэт. Над ними соловей,
нахохлившись, сидит, и сладкозвучна лира
смолкает – шум дождя становится живей –
предвестника оконченного мира.
1992
Вадим Росин
|
